Рачев, Георгий Макарович

Война! Великое орудие разрушения и трагедии… Война, сметающая все на своем пути: народы, континенты. Она произносит гордо: «Иду на вы» – или подкрадывается исподтишка, чтобы нанести смертельную рану. Она повинуется капризу фортуны и разуму полководца, длится тысячи лет, мгновением обрывая тысячи жизней. Она - железо, кровь, огонь, стихия очищения и разрушения. Спутники ее - горечь и слава. Ужас ее - безумие и бессмысленность, необходимость убивать себе подобного. Я хочу рассказать вам о своем прадеде Рачеве Георгие Макаровиче, участнике Великой Отечественной войны, геройски погибшим под Свирой (Украина)[1], осенью 1943 года. Рассказ мой составлен на основе воспоминаний моей бабушки, дочери Георгия Макаровича.

Детство. Мой прадед родился в 1918 году, в Коми-пермяцком автономном округе, в деревне Пашня. Он был из рабоче-крестьянской семьи. До войны работал на заводе по изготовлению танков. Его можно назвать «душой любой компании», т.к. он был прекрасным баянистом.

Юность. Женился прадедушка рано. Вскоре у него родилась дочка Тамара (моя бабушка), которую он очень любил, берег, на руках носил… В каждом письме с фронта он много внимания уделял расспросам о ее здоровье, жизни. В каждом письме просил свою маму очень беречь Тамару.

Призыв. Осенью 1941 года ему пришла повестка из военкомата – началась война. Пора было отправляться на фронт. С собой он взял теплые вещи и только самое необходимое. Провожали его всей семьей. Сборы проходили в Кудымкаре.

Для бабушки это был последний раз, когда она видела папу, сидела у него на плечах. Ей было 6 лет. Из Кудымкара[2] они отправились в Пермь[3], где формировался танковый корпус. Из Перми они, уже на танках, сразу отправились на фронт.

Прадедушка был командиром танковой роты. Он часто писал письма, в которых описывал бои, рассказывал о том, сколько людей, особенно молодых, погибло. Рассказывал о «безусых мальчиках» храбро отстаивающих свою родину. На основе писем, посланных прадедом, которые, к сожалению, не сохранились, его дочка написала стихотворение Медиа:Стихотворение11.ogg :

Воспоминание об отце

Помню летний вечер, сад, скамейку и тебя,

Посадил легко на плечи, ты меня, любя

И носил, кружа по саду, лаского шепча:

«Дочка, доченька, родная, как люблю тебя!»

Через час на фронт уехал в логово врага,

И фашистов бил из танка ловко до Орла… [4]

И снова помню вечер я, но только то была зима

И я к тому же подросла,

Как вскрикнула твоя седая мать,

Успев три слова прочитать…

А через месяц нам пришло твое последнее письмо,

Где ты о бое говорил и дочку там беречь просил!

«Сорок восемь часов бой, танки – верные кони со мной,

Грозной лавиной идут на врага: грохот, взрыв, скрежет, стрельба – стонет,

Плачет, рыдает Земля!

И вдруг – задохнулся враг, нам наступила пора отдохнуть.

Яркое солнце с неба глядит, снег кое-где, на пригорке блестит,

Точно, как дома, в мирные дни,

Только вот танки, солдаты, да рвы.

Смотрю на уставшие лица бойцов,

Безусых мальчишек, заменивших отцов,

Так крепко уснувших на минуту – две,

Чтоб драться с новой силой, вдвойне!

А мне, дорогие, совсем не до сна,

В бой поведу я стального коня,

Силы неравные, чувствую я,

Осталось два танка, да раненный я.

Пишу вам, родные это письмо,

И вижу скамейку и дочки лицо.

Хотел вам еще кое-что написать,

Да враг вдруг атаку начал опять…»

Бережно письма отца берегу,

Награды за храбрость в борьбе за страну.

В том, что сегодня есть мир на земле

Папа любимый, спасибо тебе!!!

Июль 1987 г.

В 1943 году весь экипаж Григория Макаровича был убит. В его танк попала мина. Так и не выбравшись из танка, он сгорел. Это была героическая смерть.

Сейчас тех, кто видел войну не по телевизору, кто вынес и пережил ее сам, с каждым днем становится все меньше и меньше. Дают о себе знать годы, старые раны и переживания.

«В жизни… всегда есть место подвигам»

М. Горький

---

La guerre!

C’est un grand instrument de la tragédie et de la destruction. La guerre qui detruis tout les peuples et les continents. Elle déclame: ”Vous vouvoie”- ou elle s’approche à pas de loup pour faire la plaie mortelle. Elle se soumet du caprice de la chance et de l’intelligence du général. La guerre dure pendant milles années, instantanement elle interrompt les milles des vies. Elle est le fer, le sang, le feu, l’élément de la distruction…L’amertume et la gloire voilà ses compagnons. Les effrois sont: la folie, l’absurdité, la nécessité de tuer.

Je veux vous raconteur l’histoire de mon arrière-grand-père Rachev Georgi Makarovich de l’ancien combatant qui est mort comme le héros, en Ukraine, dans le village de Svira, en automne 1943. Mon récit est fait grâce aux souvenirs de ma grand-mère, la fille de Georgi Makarovich.

Enfence

Mon arrière-grand-père est né en 1918 en region de Perm près de Nerdva, dans une campagne. Il était de la famille des ouvriers et des paysans. Jusqu’à la guerre il a travaillé a l’usine des chars. Il était toujours au centre de toute compagnie parce qu’il jouait de l’accordéon.

Jeunesse

Il s’est marié très tôt. Peu de temps après sa fille, Tamara (c’est ma grand-mère), est née. Il l’aimait trop, protegeait et chérissait. Sa vie et son santé le préoccupait beaucoup. Il lui en demandait dans chaque letter.

Appel

En automne 1941 il a reçu l’avis de bureau de recrutement. La guerre a commencé. Il a pris tout ce que était nécessaire, notamment des vêtements chauds. Toute la famille l’a accompagné. Le rassemblement a eu lieu à Koudymkar.

Quant à ma grand-mère c’était pour la dernière fois qu’elle a vu son père. A l’époque elle n’avait que six ans. Ils sont parties de Koudymkar à Perm où le corps des chars avait été formé. De Perm ils sont tout de suite parties au front. Mon arrière-grand-père a été le commandement des chars. D’après les letters que mon arrière-grand-père a envoyées, mais qui sont malheuresement se sont perdues, sa fille a écrit le poème.

En 1943 toute l’équipage de Georgi Makarovich a été élimené. Lui même a été tué par une bombe allemande.

Maintenant les gens qui ont vécu la guerre et qui ont franchi tout les obstacles deviennent de moins en moins nombreux. Les années passent, les vieulles plaies font mal, la douleur et l’amertume rendent malade.